Он бы поставил только один из этих эпитетов – либо мирный, либо добрый. Он не стал бы писать «или-или». Он бы не написал «только один», он бы написал «один». Его удивительно цельная проза не обманывает раскачивание акцента. Его слово «яблоко» — яблоня-плод, «аромат тернового дерева» окутывает терновое дерево, как правильный аромат, существующий-несуществующий меч-шип стихотворения отделяет от тебя залы, только звук «родины» отнимает у тебя читателя, похвала удовольствия отталкивает читателя от тебя, как он пишет, без преувеличения, весь мир и весь мир хорош. пишет, а чтобы "не нравился этот мир в концерте, не нравился он", хочется взорвать слово, чувство, чувство, вместо эпитета хочешь поставить бомбу, хочешь сказать космический, межпланетный... а в выпуске Зоряна вырублен только яблоневый сад, на концерте умрет только собака, разрушен родник, падает только снег, с отсутствием сына сила борьбы потеряла лишь шкуру его «утро» — это утро, «вино» — это вино, «кавалерия» — это кавалерия. У него нет слов «любовь», «философия», «родина», «ненависть», «прекрасный», но он есть любовь, философия, патриотизм, ненависть и красота в полной мере. Он должен был быть единственным авторитетом в совете «Когда дактиль тянет – обуздайте его», ведь его многотомный труд, да и его долгая жизнь – это «обуздать дактиль».
А какой красивый багажник. он сохраняет огонь внутри себя месяцами. От очарования пламени чарующий - горячий пепел. бездымная-безпламенная его проза не отпускает от него жаром горячего пепла. А какого дождя хотят поля? Когда много молний, жители деревни часто говорят: «Кричит, может, дождя не будет». они часто различают молнии проносящегося ливня. и они улыбаются, когда туча приближается к молчаливой туче, тучи тяжелеют, опускаются, и с тихим шелестом просачивается дождь, которого хотят поля, далеко от гор, иногда мерцание, которое жители Лотарингии называют морем, спокойно отдыхает, тогда мерцание журчит еще раз, дождь медленно подтягивается вверх, к облакам, и открывается зеленое, умытое, чистое место. солнечный мир. это мирный, добрый, тоскующий дождь. Это Зориан. С кафедры прошлого съезда его действительно большое требование иметь художников-писателей вместо эссеистов-писателей вновь тихо послышалось среди слов, сказанных курицей, и его последний, "Вараздат", вновь тихо вошел в нашу литературу, пахарем, сеятелем, поливщиком и стражником которой он был.
Мы потеряли сорокалетнего Чаренца, тридцативосьмилетнего Бакунци, пятидесятичетырехлетнего Туманяна. Зоряну было восемьдесят лет... Нет, хорошие умирают напрасно.