Случилось самое тяжёлое, что могло случиться с нашей сегодняшней культурой — нашей музыкой, литературой, живописью. Это не слова-заклинания перед видением великого художника, трагически рано ушедшего. Пока он был, мы чувствовали себя богатыми, в его свете многие казались прекрасными. Его смертью наше искусство было ограблено. Были ограблены и мы, его растерянные друзья, которым даже само его присутствие, даже когда он ничего не делал, давало уверенность в таланте и вере. Он творил и побуждал творить. Он был единственным в своём роде — он умел и любил. Ни умение без любви, ни любовь без умения сами по себе не стоят многого; в нём же высокое мастерство было сплавлено с глубокой любовью. Одна его картина могла бы сделать человека великим художником; его картины могли бы сделать великими художниками столько людей, сколько этих картин. Но даже самое совершенное полотно, и даже все полотна вместе, не дают той цельной полноты, которую заключал в себе сам Минас. Он был неисчерпаем. Требовательностью к своему делу и к себе он выковал из себя человека, у которого даже несовершенные создания были ценностью, у которого уже сам творческий труд был ценностью. Да, он уже был неисчерпаем. Ему нужно было только время, долгое время, чтобы с неотступной непрерывностью, с усердной непрерывностью армянского крестьянина воплощать в дело тяжёлую каплю божественного таланта, пролитую в его тело. Он родился на пятьдесят лет позже Сарьяна — он должен был умереть на пятьдесят лет позже Сарьяна. Он родился наследником престола, он должен был занять опустевший трон Великого; уже сегодня он был достоин этого опустевшего трона Хозяина и Великого. Но как прекрасно, когда бесспорные заслуги увенчаны ещё и почтенной старостью. Он должен был прожить жизнь и славу Сарьяна, и в 2020 году его лёгкое тело — хрупкое, как кокон, это напоминание о старом теле, полном жизни, — тело человека, отдавшего сердце и любовь своей родине, было бы с прекрасной печалью предано родной земле…